J'ai vingt-sept ans !

Hé oui, j'ai encore 27 ans, mais demain j'en aurais vingt-huit.

Et cela commence à faire beaucoup, vingt-huit. Si j'étais un chien, je serais déjà mort. Si j'étais un chat, je serais obèse et feignant et je me traînerais pitoyablement de ma litière à mon écuelle sur mes deux pattes encore valides. Si j'étais une star du rock, je serais en train de m'étouffer dans mon propre vomi. Si j'étais un footballer, je commencerais à penser à partir au Qatar pour faire vite le maximum de fric. Si j'étais un enfant star de Disney, je tournerais dans un film porno pour prouver que je ne suis plus un enfant. Si j'étais un candidat de télé-réalité, j'écrirais une biographie...

Mais voilà : je travaille dans un bureau au fin fond du Grand Nord, et du coup, vingt-huit, ça va encore...

Certes, je ne suis plus aussi vif et alerte que dans ma prime jeunesse. D'accord je ne peux plus prendre une grosse cuite et me lever le lendemain matin. J'admets que j'ai sêché toutes les férias de cette année. J'avoue que je ne cours plus si vite qu'avant, que je ne saute plus aussi haut.

Tant pis : demain ce sera bien pire... J'ai vingt-sept ans !